dessaord

Min hand famlar efter din. Den är inte här, din hand. Den sitter på ett annat tåg, åt ett annat håll och det är så tomt utan den. Överallt på mig passar din hand. Dina fingrar ihopflätade med mina. Dina fingrar vandrande över mig, var de än söker sig smälter de perfekt ihop med min kropp.

Jag vill skrika till dig. Skrika att jag inte är sådär perfekt som du säger. Skrika att jag kan vara ett riktigt stort idiotiskt monster när jag är på det humöret. Att mina tankar låser in mig om natten som på ett dårhus. Att dina ögon måste filtrera alla mina skönhetsfläckar, dina händer allt det där extra som finns på magen.

Dina ögon. Dina fantastiska ögon som ser på mig som om jag vore det allra dyrbaraste på jorden. Som brinner emot mig när vi är så nära varandra en man och en kvinna kan vara. Dina ögon rör mig. Min kropp vibrerar.

Du sitter på ett annat tåg. Jag längtar dit. Tiden får gå snabbt tills vi ses.

Kom nu i detta gröna ögons år.